BZIK |
|
BZIK |
|
Рубрика – дорожные истории. Клянусь – каждое слово – правда. СПб, середина девяностых. Еду от Пулково в сторону центра. В районе Парка Победы на обочине стоит – ну, скажем, нечто среднее между парнем и мужиком. Одет прилично, но видно, что совершенно невменяем. Голосует. Ну, как голосует, внешне это напоминало процедуру тюленьего пошлёпывания ластой себя по боку – удержать руку в поднятом состоянии он не мог, и пошатывало его конкретно – ветер посильнее подует, упадёт. Притормаживаю. Он, не спрашивая разрешения, открывает заднюю дверь, и бревном валится в машину. Красавец. Я поворачиваюсь, и задаю вопрос – «Тебе куда, уважаемый?» Настроение было хорошее, весело мне было. Рассмешил. Ответ приводит меня из просто веселья, в состояние громового хохота – - На Павелецкий. Ик. …………………………………………………………………………………………………………………………это я отсмеялся. - Слишком дорого стоить будет, говорю. Ответ даже с некоторой обидой – - Я отсюда больше пятисот никогда не платил… - Ты вообще представляешь себе, где находишься? - На Я…нке, выпивали с подругой… Домой надо, жена башку оторвёт… - Ты в Питере, это Московский проспект. До Павелецкого чуть меньше семисот километров. Ладно, поехали, подкину до вокзала. Отвёз этого романтика до площади Восстания на вокзал, глядя в зеркало, как по мере возвращения сознания, глаза у него становились всё более квадратными. Денег с него не взял – за такой спектакль ещё ему надо было доплатить. И только помню его слова – всю дорогу судорожно повторял – «Домой, домой»… …Ирония судьбы, или с лёгким паром… |
|
BZIK |
|
BZIK |