|
 |
Пересмотрел на youtube "Вечера на хуторе близ Диканьки" 1961 года. Удивило, что, несмотря всю на активную хрущевскую борьбу с религией в те годы, практически вся религиозная атрибутика в фильме почти дословно соответствует тексту Гоголя, звучат рождественские колядки, показаны иконы и т.п. Правда, изначальное название "Ночь перед Рождеством" заменено на более нейтральное :-). Это на фоне, скажем, той же "Снежной королевы" или мультика "Путешествие Нильса с дикими гусями", снятых примерно в те же годы, где от христианских мотивов в книгах Андерсена (Герда "размораживает" Кая пением рождественского гимна) или Сельмы Лагерлеф (Нильс до появления гнома безуспешно учит наизусть воскресную проповедь) ни осталось и намека. Мне показалось особенно интересным, что "Вечера...", один из лучших наших фильмов, так сказать, одну из наших "духовных скреп", создал Александр Артурович Роу (папа - ирландец, мама - гречанка) при участии Георгия Францевича Милляра (урожденный - Жорж де Мелье, фамилию пришлось сменить после революции "во избежание"). Хотя, на фоне родословной того же Александра Сергеевича Пушкина, нас этим уже сложно, наверное, удивить...
В те времена, когда велась активная борьба с употреблением алкогольной продукции произошла эта история. В нашем славном городе Новосибирске, да также как и по всей стране, на каждого совершеннолетнего гражданина полагалось по две бутылки водки в месяц, которые заканчивались очень быстро. И вот, звонит мне друг и предлагает встретиться, выпить, поговорить. А пить-то что? да по месту разберемся. А жил в то время мой друг напротив похоронного бюро. А тогда государство о людях заботилось и на каждого покойника, по справке о смерти, полагалось 10 бутылок водки. И вот заходим мы в бюро и к окошечку, где водку по справкам дают. А можно водочки у вас купить? Ответ - Только по справке о смерти. И тут мой друг не растерялся. А можно мы заранее возьмем? Сработало! Продавщица рассмеялась и продала нам две бутылки Посольской. Нормально посидели! У нас и еще было.
Думали с мамой, что подарить на Новый год репетитору по английскому. Понятно, что у неё всего навалом, особенно всяких конфет и шампанского. Хотели подарить кофе, но у него упаковка не праздничная. Папа предлагает: - А вы насыпьте его в красивую банку из-под чая, там по-иностранному написано, она всё равно не сможет прочесть. Кажется, я живу с Гомером Симпсоном...
Стоим с подругой на балконе 4 этажа. под нами вход в подъезд и какие-то тетки с сумками. я рассказываю (и пытаюсь показать) как можно помыть машину одной двухлитровой пластиковой бутылкой с дырочками в пробке. Вдруг бутылка выскальзывает из рук..... снизу истошный крик: " Иванов! Я знаю - это ты!!!" Я (отползая в кухню) " Ни фига.... это его мама!"
Немецкий предприниматель Т., решив проверить миф о том, что в Москве никто не читает договоров, попросил своих немецких юристов включить в стандартный текст рабочего контракта для сотрудников российского офиса особый пункт. Так в п.8.3.1, касающемся обстоятельств непреодолимой силы ("техногенные и природные катастрофы, военные действия, террористические акты"), появились слова: "Завоевание Земли негуманоидными межгалактическими захватчиками". Договор молча подписали все сотрудники российского офиса, включая тамошнего юриста. Последний факт привёл немецкого предпринимателя Т. в тоскливый ужас, и он вызвал этого самого юриста к себе в кабинет. - Вы вообще читали этот договор? - Естественно. - Нет! Не читали, не читали! Как насчёт пункта 8.3.1?! - Нормальный пункт. - Про негуманоидных захватчиков?! И тогда юрист российского офиса наклонился к немецкому предпринимателю Т. и тихо, ласково сказал: - Вы вокруг-то посмотрите...
Из серии «Мы все про вас знаем» или КГБ не дремлет.
У соседей по площадке дочка в лохматые 70-е вышла замуж за военного и обосновалась с ним в военном гарнизоне, где-то на Дальнем Востоке. Сами живем в центре России. 90-е годы, эх веселая студенческая жизнь, мы уже второкурсники, только-только в универ пришли первокурсники, ессно дело с кем-то уже успели подружиться. В курилке ко мне обращается шапочно знакомый первак – мол я в вашем городе впервые, сам с Дальнего Востока, подскажи, как мне отыскать знакомых по адресу – и называет адрес моих соседей, да-да, тех самых, у которых дочка уехала жить в гарнизон на Дальнем Востоке. Я ему заговорщицки шепчу, счас, схожу в первый отдел (это в универе-то ), у меня там знакомые, жди. Прихожу через пять минут и вещаю, значится так: ты из поселка такого-то, отец у тебя военный, а тебе нужны такие-то и такие-то (ФИО, год рождения, биография, все вплоть до клички любимой собаки), а хуле мы с соседями-то дружно и долго живем, все друг про друга знаем. Если б вы видели глаза того паренька!!!! Он только и смог сказать: "Кто ты?"
Еще бы, он приехал из глухого гарнизона за более чем 8 000 км. в город с почти миллионным населением и ему через пять минут выдают всю подноготную тех, чей адрес записан на мелком клочке бумаги…
Дело было в Израиле. Решили устроить романтический ужин (потому что в магазин перед шаббатом не заехали). Зашли в ресторан. Зал полупустой, но все места вроде как заказаны. - У вас заказан? - спрашивает официант. - Заказан - кидаюсь я на амбразуру. - На какое имя? - Ээээ... Моше (а вдруг). Официант сверяет с листиком: - Моше, Моше, Моше... А, на 20:00? - Ясен пень, на 20:00. Усадили нас, отличное место. Немного неудобно перед незнакомым мне Моше. Ну да ладно, мы ща быстренько перекусим. А романтику домой перенесем. Уже на финишной прямой, подходит официант. Подводит какую-то пару, извиняется, мол, какая-то путаница, вот это тоже Моше и тоже на 20:00. - Ладно-ладно - говорю. - Мы уже закончили. - Сидите-сидите, - отзывается добродушный Моше. - Мы подождем. Официант удаляется, оставив нам самим разбираться. А мы обмениваемся любезностями. - Да вы присаживайтесь. - А вы не торопитесь. - Водички? - Сигаретку? Наконец я доел стейк, а совесть доела меня. - Честно говоря - делаю я чистосердечное признание, - я не совсем Моше. Я - Рома. Моше наклоняется ко мне, и так шепотом: - А я - Алекс... Надеюсь, настоящий Моше не пришел в ресторан, только потому что ему и дома неплохо было.
Роман Розенгурт
Одного моего одноклассника после девятого класса родители отправили на месяц погостить у родственников. Кажется, в какой-то городок или поселок в Белоруссии. Кстати, он до этого был одним из самых маленьких в классе, а тут за лето вырос сразу на 10 сантиметров. Может, там еда была другая, а ему каких-нибудь микроэлементов не хватало? Но рассказ не об этом.
Была в этом поселке собака. Она была чья-то, но хозяева ее свободы не ограничивали, бегала, где хотела. И приучена была эта собака спасать утопающих. Скажем, купаются подростки и кто-то начинает барахтаться, вроде, тонет. Собака тут же бросается в воду, подплывает к «тонущему», подставляет ему хвост и буксирует к берегу.
Как-то ребята постарше сели компанией выпивать на природе. И затесался к ним один чужак, типа, приехал к кому-то в гости и с ровесниками тусовался. А собака, о которой рассказ, тут же вертелась. Не то что в расчете на подачки, а ради компании. И чужаку что-то в его пьяную голову ударило и он со всей дури отоварил животную ногой по ребрам. Как же его били...
Парень-таджик подметает улицу. Подходит бабуля лет наверное 75. Их диалог: - Сынок, а тебе не холодно? - Холодно. Но что поделать. - Сынок, ты хотя бы сыт? Чем я могу помочь? Ты ровесник моего внука. - Спасибо. Мне ничего не нужно. Но всё равно спасибо вам... (улыбнувшись, ответил он) - Сынок, а ты где живешь? С документами всё нормально? - Я живу в общежитие. Нет... документов у меня нет. Женщина уходит за угол и достает телефон, я иду за ней.... Она звонит. - Алё, да я нашла тут одного, да-да, жду. Подходит наряд полиции, отбирает 500 рублей у этого парня, потом 100 отдает бабуле... девушка это засняла на телефон всё.. я потом у нее спрашиваю: "ну когда выложишь в интернет.."? Отвечает, что полиция разбила телефон.... и никаких свидетелей, не к кому обратиться..... Московская область г. Химки. Ул. Библиотечная. 28.12.2014... 10:30 примерно..
Непридуманная история. Еду как-то в метро, на станции "Академическая" в вагон входит цыганка с ребёнком. Мальчишка тут же устремляется по вагону с протянутой рукой. Дело, увы, привычное, и народ подавать не спешит. Вдруг сидящий рядом мужчина, по виду человек явно приезжий, который вполне мог бы сойти за отца мальчишки, останавливает его и протягивает купюру. Ребёнок берёт деньги и хочет идти дальше, но мужчина его задерживает: - Тебе сколько лет? - Пять, - отвечает мальчик. - Пять лет... и попрошайничаешь... - грустно говорит мужчина. - А я в твои годы уже воровал...
ЕЩЁ БЗИКОВ! ПРИСЛАТЬ СВОЙ!
|
|